31.10.07

La nota de humor.

El día no esTÁ para jaranas, pero quiero poner un puntito de humor al blog.

Dicen que una imagen vale más que mil palabras.

Mentira. Mentira cochina.

Si no lo creéis, escuchad este vídeo SIN MIRAR LA PANTALLA. Luego, haced lo que os plazca. Yo he avisado.




...¿Veis? ¿Veis? OS ADVERTÍ.

Y llegó la sentencia.

Extracto de la sentencia del juicio del 11-M:

Bajo el nombre de terrorismo se esconden terribles crímenes una de cuyas características esenciales consiste en que sus víctimas no son el objetivo del delincuente ni su fin único destruir o amenazar los bienes jurídicos personales atacados por la acción terrorista, sino que la víctima es un mero instrumento o intermediario sobre el que se proyecta la acción criminal cuyo objetivo es atacar la esencia misma del Estado para obtener su destrucción y su sustitución por la estructura social, política o religiosa que quieren los terroristas.

Así que no fue ETA... Vale, acato, pero no comparto. Demasiadas casualidades...

...y tampoco hubo suicidas en los trenes, claro.

...y el PSOE olvida que (repito):

Bajo el nombre de terrorismo se esconden terribles crímenes una de cuyas características esenciales consiste en que sus víctimas no son el objetivo del delincuente ni su fin único destruir o amenazar los bienes jurídicos personales atacados por la acción terrorista, sino que la víctima es un mero instrumento o intermediario sobre el que se proyecta la acción criminal cuyo objetivo es atacar la esencia misma del Estado para obtener su destrucción y su sustitución por la estructura social, política o religiosa que quieren los terroristas.

...
sus víctimas no son el objetivo del delincuente ni su fin único destruir o amenazar los bienes jurídicos personales atacados por la acción terrorista, sino que la víctima es un mero instrumento...

...cuyo objetivo es atacar la esencia misma del Estado para obtener su destrucción y su sustitución por la estructura social, política o religiosa que quieren los terroristas.

28.10.07

Efectos retardados.


Ayer fue el día del Corrector de Textos (jaté, hay día pa tó). No doy ni una, nunca escribo sobre el "día de... (ponga aquí lo que guste". Yo intento seguir teniendo buena ortografía y evito, en la medida de lo posible, sucumbir a la abreviación de palabras e imitación de fonemas con letras. Dice mi madre que todo lo malo se aprende, y es cierto, pero en este caso creo que vencerán las buenas maneras. En otras cuestiones, no diré jamás de este agua no beberé, ni que este cura no es mi padre, pero en esto... creo que si durante dos años y medio de blog he mantenido el tipo, supongo que ya es porque la ortografía se ha instalado en mis genes y, a estas edades, hay cosas que no se van ni con agua hirviendo. Y ni ganas de que se vayan.

Lo que pasa es que esto de la escritura es algo que parece que hay que reclamar. A mí me cuesta recordar diptongos, triptongos e hiatos -por si no os acordáis... yo tampoco-, así como ciertos acentos diacríticos, que ahora están, y luego los hacen desaparecer (como es el ejemplo de SOLO y SÓLO: ya no se acentúa ná), o palabras que se acentuaban, y luego dijeron que ya no hacía falta, que pa qué (FUÉ está mal escrito, dicen, que ya no lleva acento...).

A mí con las reglas de ortografía me pasa lo mismo que con el padrenuestro: yo uso lo que aprendí de pequeña, y si está mal, que me lapiden si tienen narices, y si me pillan. Total, aprobada ya estoy en mis estudios, y al infierno iré rece lo que rece -si es que existe, que ésa es otra-. Aunque cuando los medios de comunicación son los primeros que te dicen "halaaaaaaaa, qué burradas se escriben", para luego meter la gamba hasta las cejas, o cuando compras un libro y te entra la risa floja al ver tantas y tantas faltas -os asombraríais-, te preguntas que en qué quedamos. A la ortografía no se le da ya la importancia de antaño. La gente quiere saber más de tipos de interés (o de tipos o tipas interesantes je je), que de acentos, tildes, si lleva hache o no...

Que jamás se diga, si caigo derrotada -que no creo-, que no lo intenté. O tal vez escribo tantas veces sobre lo mismo para reafirmarme o autoconvencerme. A saber. Lo importante es estar en paz contigo misma y, por muchas reglas que cambien a su antojo o comodidad, saber que, lo que aprendes de pequeña, suele quedarse para siempre.

Por cierto: la foto que ilustra el post fue tomada en la Plaza Mayor de Madrid. Está "mal escrito" el cartel, pero es por imitar el acento andalú. Ya la puse en mi otro blog, de ahí sale, y porque es mía. Un cartel gracioso para hacer un guiño al día del Corrector de Textos.

Y un detalle: en la facultad había un profesor de cierta asignatura, que anunció el primer día que daba igual lo bien que nos saliera un examen con él, porque como viera tres faltas de ortografía, seríamos suspendidos, alegando que en la universidad no se puede tolerar tener esa ortografía. No le falta razón al hombre, yo no sería tan radical, pero tengo que reconocer que yo saqué un notable.

Sed felices!

27.10.07

Templarios, a jugarrrrrrrrrr!!

Uno de los mayores deseos de cualquiera que haya estudiado biblioteconomía, paleográfía, historia, y demás familia, es meter las narices en el Archivo Secreto del Vaticano. El nombre "Secreto" es lo mismo como cuando tus padres te decían: "No hagas esto", y allá que ibas tú a hacer justamente lo contrario. "No veas tu regalo"... ¿que no? . No hay nada más curioso que que te prohíban algo, y encima que te digan ya con el nombre que no podrás acceder a él. No sé si los investigadores serán de la misma calaña que los que se llevan los mapas en la Biblioteca Nacional, pero los del Vaticano causan más problemas, porque dejan a tan noble estamento en entredicho. Resulta que han descubierto que los Templarios no eran tan malos malotes como decían. Casi mil años después, y lo dicen ahora.

Quien haya leído todas esas novelas que ahora se estilan tanto y están tan de moda, que tratan de una trama religiosa y tal -ya sabéis todos de cuáles hablo, porque hay cienes y cienes-, ponen a los Templarios como parte disidente de la iglesia, en plan guerrero, de los que se van a guerrear y tal. Como dicen en mi pueblo, unos mocos son sonaos y otros son sorbíos, por eso de que unos crían fama y otros cardan lana, y luego resulta que todos hacían lo mismo. Pero los Templarios, mucho más ricos que sus hermanos, prácticamente los mantenían debido a los préstamos que les hacían. ¿Cómo cancelar préstamos sin pagar un maravedí ? -o un chavo, o un peso, o un merovingio, ni idea de qué usaban por aquél entonces-. Me recuerda a una genial viñeta de Romeu, en un monográfico de la revista Muy Historia sobre los Reyes Católicos, cuando Fernando le dice a su esposa:
-¿Y si en vez de devolverles lo que les debemos, expulsamos a los judíos de España?
La iglesia fue un pelín más allá, con sesiones de carne a la brasa para el populacho, con la consiguiente maldición del jefe Templario, Molay, a sus ejecutores, haciendo que alimentara una leyenda negra, puesto que ese mismo año murió hasta el apuntador de la iglesia.

Tras hacer público el error de la iglesia en tales matariles, el motivo, y de cuestionar el verdadero papel de los mártires Templarios, llega el detalle. En edición facsímil -o sea, imitación del legajo, del códice, o de lo que sea- cualquiera puede tener esos valiosos documentos en su poder, por la módica cifra de 5.000 eurillos de ná.

Con o sin polémica, no me digáis que es una campaña de márketing alucinante para vender productos -para que luego digan que los libros no son caros XD-. Me falta saber el nombre del editor, el nombre de la imprenta, el depósito legal de dónde es... pero vamos, creo que todos nos lo podemos suponer.

Aún muertos, los Templarios siguen beneficiando a la iglesia.

26.10.07

Por si te aburres, y eso.

Vamos a hacer entre todos un jueguecillo. No es original, lo he visto por ahí, pero yo quiero uno.

Entre todos, escribamos una historia, unas frases cada uno, a ver qué sale de ello.

Reglas: puede escribir cualquiera. Hasta, si os apetece, podéis incluiros en la historia, adoptando un papel protagonista (esto promete: hay un buen reparto)

Pues venga.

Título: La princesa que no quería ser rescatada (ja ja ja ja, qué original)

Érase una vez, en un reino muy muy lejano, no hace mucho tiempo que habitaba una princesa con gafas...

...to be continued.

25.10.07

Un regalito pal pecho.


Intento ser todo lo buena fotógrafa que me deja la tecnología, ahora que me acompaña. A veces me pasa que el resultado es tan horribilis que me avergüenzo de mí misma y oculto cualquier prueba de ello. Y de paso, elimino a testigos (total, ya puestos...)

Pero cuando el resultado es satisfactorio, lo enseño para fardar de ello (así que id olvidando el primer párrafo) (o sus elimino) (je je)



Otras veces, en cambio, me asombro de lo que puedo llegar a hacer, o de lo que puede salir de mi contínuo aprendizaje. O sea, que un rayito de sol oportuno, le puede dar a la foto cierta originalidad (detalle de los pies de la -peazo- cruz de Fallen´s Valley) (uséase, el Valle de los Caídos)




¿Y los colores? Son parte importante de una foto, así como la luz, y el saber dominar los contrastes -que no es mi caso-, pero bueno. Sale lo que sale y puede llegar a gustarte y todo, como es el caso de esta foto. Estos contrastes, y el azul de la ría de Vigo, son los colores que me llevo de recuerdo. Con ustedes, el sitio en donde los campeonatos de lanzamiento de hueso de aceituna fueron llevados en el más absoluto secreto (por cierto: el edificio que veis, es el bar, de ésos para tomarte algo y tal) (qué modernos los reyes de antes, tenían ya bar) (XDDDDDD)

Ale, ta mañana.

Una respuesta a una duda existencial.

He descubierto un secreto. Creo que hasta mi vida corre peligro como alguien se entere de mi descubrimiento. Cualquier servicio de inteligencia ha guardado celosamente el secreto, pero yo, y sólo yo, he descubierto para qué servía la Casita del Príncipe, en El Escorial...

Este enigma que muchos investigadores no han logrado descifrar, estaba tan a la vista que han pasado por alto su significado...

Allá voy. En la Casita del Príncipe se jugaba a un juego secreto, oculto y peligrosísimo, en el que sólo podían participar los mejores tiradores, los más valientes y osados. De ahí que no hayan camas ni dormitorios, sólo salones y mesas -y qué mesas, por cierto...-.

...Se practicaba el noble deporte del lanzamiento de hueso de aceituna... De ahí que la entrada esté flanqueada por dos angelotes imitando semejante acto.


...Qué lista soy, po dió. Qué lista.

¿Evolución?

De pequeña, jugaba en una calle cercana a la mía, por la que apenas pasaban coches. Allí yo tenía amigos, por lo que todos los que nacimos en el boom de natalidad, jugábamos allí, apiñados, unos encima de otros, al montón. La gente mayor, que suele ser la que más protesta, no decía nada -bueno, habían excepciones- puesto la que no tenía a sus nietos allí tenían a los sobrinos. Éramos escandalosos, molestos, jugábamos a lo bestia con balón -podían a llegar a juntarse cuatro balones en el mismo partido- y menos mal que la gente sabía qué hacíamos, porque cualquier ajeno creería que esa jauría infantil estábamos siendo masacrados por la tercera edad, harta de nosotros.

Esa calle tenía una peculiaridad. Tenía adoquines, tan antiguos como la vida misma, y el ayuntamiento, cuando se hundían por el paso del tiempo, cortaba la calle para volver a rellenar el hueco de tierra, cemento o lo que fuera, y volver a poner cada adoquín en su sitio. Gracias a los huecos entre adoquín y adoquín, teníamos millones de guacs para jugar a las canicas. Allí nos tirábamos al suelo y salíamos negros, limpiábamos el suelo con nuestras ropas, nuestros brazos y nuestras piernas. Esos adoquines históricos prácticamente brillaban gracias a los niños salvajes que jugábamos sobre ellos. Esa calle estaba limpia porque nadie que tuviera perro y nos viera jugar, dejaba que sus caquitas ensuciaran nuestro terreno. Incluso cuando una vez salió una rata de una casa, le dimos matarile entre todos -no fuera que se nos escapara-, para acabar jugando al golf con ella y meterla en el hoyo 18 -léase alcantarilla-, no fuera que alguien la pisara.

Los días de gloria de esa calle han terminado. Apenas hay niños que juegan, y las ancianas de antaño, ya desaparecidas, dejaron sus casas a herederos que las vendieron a otros, que las tiraron para hacerse otras. Las grúas de primero una casa y luego otra, fueron haciendo que cediera de nuevo el suelo de adoquines. El ayuntamiento, más preocupado en urbanizar zonas que antes, ni de coña, se urbanizarían, se ha olvidado de ese sitio y de sus adoquines, que se hundían a velocidad alarmante. Y de repente, alguien tuvo una genial idea: arreglar la calle.

Ahora la calle en la que yo jugaba de pequeña, si tiene adoquines, ya no se ven, porque alguien echó cemento por encima, dejándola lisita y perfecta, gracias a una genial idea. Como ya no hay niños, la gente deja que sus perros caguen donde les plazca. Entre parches de cemento y cacas de perro, han adornado una calle que no es que fuera la más bonita del mundo, pero era una calle cuidada. Ahora da pena mirarla y asco pasar por allí. Como un niño rozara el suelo con un dedo, tendrían que hospitalizarlo, por la cantidad de enfermedades que incubaría...

Si caminas por la calle y miras las casas nuevas, te asombras de lo que llega a cambiar en unos años. Ha mejorado, se ha modernizado. Pero cuando miras el suelo, te preguntas cómo es que una ciudad tan moderna puede poner parches de cemento a su historia, y adornarla con cacas de perro.

Para que luego digan que hemos evolucionado. Ja.

21.10.07

Un ataque de risa.

Esta semana...

...me ha dicho un artista -de ésos bohemios y tal-, que yo era su musa, y que ha estado muy enamorado de mí. Ahora que ya se le ha pasado el mono (palabras textuales) ha sido capaz de contármelo. Lo que más me choca es que jamás me he tomado un simple café con él para darse cuenta de lo que valgo yo (¿veis? yo lo advertía...). Bueno, eso, y que tiene 65 años. Yo ya le he dicho que nuestro amor no puede ser... más que nada porque nunca ha sido recíproco -toma, por guasón-.

...he hecho una entrevista de trabajo en la que los requisitos que pedían me describían tal cual (y me decían que mi currículum era muy completo) (si, otra vez), y he tenido que rechazarla antes de que terminara porque se inventan unos horarios más raros para trabajar... En serio... O de día, o de noche, pero no a medias tintas. Y no han inventado aún la máquina de teletransporte en caso de que no hayan trenes a ciertas horas...

...un viejo amigo me ha confesado muerto de risa que conoció en su trabajo a alguien que yo conozco, que acabaron hablando de mí... y le confesó que yo soy su amor platónico (...ah, canalla, y lo dices ahora...) (pues te jodes, por cabr*n)

...quedé a comer con alguien en Valencia el jueves. Llovía de narices -léase que te cagas-, y yo había ido además a por un titulillo y tal. Pues no hubo comida: ese alguien se puso mala, y tuve que regresar a mi casa a lo Gene Kelly, hasta las rodillas chorreandico. Si, lo sé. Es más divertido mojarte en compañía.

...tengo un ordenador nuevo. Estoy de mudanza de archivos, fotos y demás familia.

...ha nacido alguien que no sustituirá a un angelito que está en el cielo, pero que les hará a estos padres muy buena compañía.

...Alonso no ha ganado el mundial. Ay, Kimi... qué lección has dado a todos...

He vuelto. Creo.

Ps: Octubre me está sentando fatal: estoy baja de ideas.

11.10.07

Más feo que pegarle a un padre.

Leo -y alucino- que Sting está considerado como el peor letrista de la historia. No dudo que sea su etapa de Police la que le haya hecho merecedor de tal título, pero para mí quisiera los royalties de semejantes cutre-canciones. Algo así, como dame pan y dime tonto. O ande yo caliente, ríase la gente. Sea como sea, estoy en desacuerdo. Me niego a pensar que alguien que tenga en su haber canciones como "Fields of gold" sea malo. Antes, muerta.

En cambio, hay canciones que dañan los oídos, letras que quedan ocultas tras una buena canción y, en vez de estropearlas, quedan camufladas. Es cierto lo de que la gente oye, pero no escucha. Real como la vida misma. Por eso muchos cantantes parecen -y se creen- que son buenísimos -no hay más que ver lo creidísimos que son y lo famosísimos que se piensan que son-, pero la verdad queda camuflada por la fama, inmerecida en muchas ocasiones. No olvidemos la fábula del burro que toca la flauta por casualidad. Oh, qué bueno soy, pensarán. Pero siempre hay detractores, alguien que escucha algo y arruga la nariz, asombrándose de que haya creado semejante bodrio. Pueden tener canciones buenas, pero pocas. Así que yo doy una lista de las canciones que peores letras tienen.

1. Hay una canción de Los Sencillos que me encanta, pero tiene una letra que peor no puede ser. Se trata de "Bonito es". "Mueve deprisa el café se enfriará. Buenos días, ¿quién te ha dicho a tí que lo son?...". Sin palabras.

2. No va por orden, pero Revolver es un hombre de contrastes. A veces lo comparo con Pau Donés. La misma letra, le cambian una palabra o varias, y ya tienen canción. Dick en su blog ya habló de las canciones de Donés. Que si Bonito... que si Depende... Le salva la magnífica canción "Grita". Pero a Revolver -perdón, Carlos Goñi-, no le salva ni una. Vale que "El roce de tu piel" es magnífica, pero cuando escuchas "Si es tan sólo amor" después, a veces llego a dudar cuál está sonando. Y cuando escuché "San Pedro", versión amplagd, alucino al ver lo pronto que los presentes se aprendieron la canción, para corearla a la vez que él (¿no se supone que el público canta cuando ya se sabe la canción...? ¡Si es que no les pudo dar tiempo a aprendérsela!). Y sin desafinar... Y encima parece que la tocan a toda prisa (será para que termine pronto...) XD

3. Hay quién dice eso de cría fama y échate a dormir. No negaré que Mecano fue un gran grupo. Tres, eran tres, y nadie prescindible, pero siempre hay quien destaca, y quien destaca... un poco menos. José María Cano es de los mejores letristas de España "Naturaleza muerta" es, por ejemplo, es una obra maestra. Nacho no, pero ahí anda y ahí sigue. Eso sí: hace unos conciertos divertidísimos. Sus letras, en cambio... pooooooooh.

4. Sabina es un gran poeta y tal, y un buen músico y tal, y es un genio y tal... pero peca de machista. El santo sacramento que quiere darle cuando ella se lo pida en "19 días y 500 noches" me martillea en la cabeza. Hay siete santos sacramentos, y si vamos eliminando...

5. A Hombres G los tengo despistadillos, no les sigo ahora, pero teniendo títulos como "El ataque de las chicas cocodrilo", "Sufre mamón" o letras como "no te quiero ver, prefiero quedarme en casa viendo Falcon Crest"... fama tuvieron, pero una cosa no quita la otra. Son como las pilas Duracell: y siguen, y siguen...

Me dejo tantos, que acabaré con cinco. Es un buen número. Cinco millones de euros, cinco deportivos, cinco meses de vacaciones, cinco novios... ¿Veis? Cinco es un buen número.

Que paséis un buen puente, el que se vaya. Y el que no... pues ya sabéis... Mal de muchos...

Ps: Dicen que estamos en alerta roja por fuertes lluvias. Dicen. Pues por aquí no ha caído ni una gota aún. Esperemos que luego llueva con conocimiento, no sea que se me inunde la aldea. Además, ya ha refrescado y esta humedad no me gusta... La otra, si. Pero esta no.

4.10.07

Todo es cuantificable.

A la gente le importan las medidas. Que si el 90-60-90, que si 25 centímetros, que si 1.90 metros, que si a 200 por hora, que si ocho de golpe... Medimos sin querer, supongo que es cosa de los genes, por esa competitividad que nos inyectó la madre naturaleza. Claro que no siempre queremos ser los que más en algo. Nadie quiere 200 kilos, como no sean de billetes grandes -o pequeños sin numerar, qué más da-. Como tampoco quiere que su amante de turno vea sus míseros seis centímetros de hombría. Yo estoy cuantificando mis necesidades...

Como el precio ya lo sé -má o meno-, ahora falta encontrar las cantidades perfectas para equilibrar mis apetencias con mis necesidades. Sé lo que no quiero, lo que si que quiero, y por supuesto, lo que me gustaría -pero de momento, apáñate con lo que hay-. Las medidas importan, las cantidades también, pero otra cosa es pedir justo lo que necesitas. Algo así como llevar un Ferrari para trabajar en el campo. Yo me apaño con un Seat. Panda, si es preciso. Pero me estiraré para que la cosa sea algo tipo un Ibiza, o un Arosa.

Es que quiero comprarme un ordenador nuevo, pero el presupuesto no me da para más. Estoy mirando, y creo que uno tiene todo cuanto necesito. Qué más da lo que mida, lo que tenga o lo rápido que vaya. Mis seis megas de conexión son suficientes para...


Oh, qué delicia... :P

Ps: He ramblao esta foto de una página que no me acuerdo cómo se llama. Y tampoco me apetece buscarla para poner el nombre. Si alguien se da por aludido... pues gracias por la foto.

2.10.07

¿Te aburres? Clase de papiroflexia.

Con un papel, con un simple papel, puedes hacer maravillas. Puedes escribir obras literarias por las que te concedan luego un Nóbel, el premio Planeta o pases a engrosar la lista de los cien libros que todo el mundo debería leer.

En un papel, un simple trozo de celulosa, blanqueada o reciclada, puedes estampar tu firma en el contrato de tu vida, recibir tu diploma universitario o saber que de aquí hasta el 2045 vas a estar casado/a con el banco.

Con un papel puedes hacer muchas cosas. Hasta papiroflexia.



Eh, eso no vale. Te dejo otro intento:



...Eso está mejor.

1.10.07

Gregorio y León

José María había crecido entre burlas. Por su aspecto simplón, había sufrido las bromas de unos y de otros. Trabajaba junto a Gregorio y León, que también se reían de él. Un día de verano, José María fue a vender unas ovejas, y... desapareció. Al principio, todo el pueblo lo buscó. Pensaron en un robo, por llevar el diner de la venta de las ovejas, pero el que no apareciera el cadáver, les hacía pensar lo peor. Pronto todos empezaron a mirar con sospecha a Gregorio y León porque se metían con él. No eran los únicos que lo hacían, pero sí los que más lo aparentaban. Las malas lenguas decían que tal vez... ellos... Un hermano del desaparecido se decidió a poner una denuncia contra estos hombres, pero se desestimó por falta de pruebas. Y los dos hombres siguieron su vida.

Un par de años más tarde apareció un juez que creía que la justicia divina estaba reencarnada en su persona. Quería llevar el peso de la ley tan a rajatabla, que con un caso así no se lo pensó dos veces: ante el conocimento del caso, se puso manos a la obra. Mandó llamar a los dos hombres y se les declaró sospechosos. Ni qué decir tiene la clase de interrogatorio que se les aplicó, cortesía de la Guardia Civil de entonces. Bajo torturas -cada una más atroz que la otra-, declararon que habían sido ellos dos, y sólo ellos, que se quedaron con el dinero y que despedazaron el cuerpo para dárselo de comer a los cerdos. Cinco años más tarde, fueron condenados por el asesinato de José María, y los mandaron a la cárcel, en donde estuvieron doce años y dos meses. Una vez cumplida la pena, fueron puestos en libertad. Creo que cambiaron de residencia tras su liberación y volvieron a una -qué ironía- vida normal.

Poco tiempo después, el cura del pueblo recibió una carta de otro párroco en la que se le solicitaba la partida de nacimiento de un tal José María para casarse. El cura supo que el "José María" que se iba a casar era el mismo "José María" que desapareció. Pero calló. El jodío calló porque cómo iba a decir que el muerto no estaba muerto, sino que estaba tomando cañas lerelerele... Tiempo más tarde, José María en persona, y harto de esperar por vivir en pecado con su doña, se tuvo que presentar en el pueblo para averiguar qué pasaba con su partida de bautismo... y cuando lo vieron aparecer, se armó la gorda.

Así que esta es la historia de dos hombres que fueron inculpados por un crimen que no cometieron. Vivieron todos esos años con la certeza de todos cuantos les rodeaban, de que habían sido ellos, y sólo ellos, los que habían cometido tan salvaje acto. Lo que jode, es que es una historia real, digna de recordar, pero para que no se vuelva a repetir. Lo que jode también, es que se repite. Dos padres, que no son perfectos, la desaparición de una niña, la opinión pública que ya lo sabe todo -cuántos genios incomprendidos- y una policía incompetente que necesita un culpable de donde sea. ¿Cuá, cuá? Pues tú mismo, decía el chiste.

Es mi opinión: cada vez que hablan sobre el asunto de la niña -pobre criaturita-, me recuerda cada vez más a este caso. Lo que estoy segura es que, el que haya sido, se estará partiendo de risa al ver que su pista se perdió hace tiempo, o no está siendo investigada.

Para saber más del caso de Gregorio y de León, hay que ir a Google, poner "El crimen de Cuenca" y...

En fin. Hay cosas que no deberían pasar jamás.