Tocada y hundida.

Yo hoy me había levantado feliz. Mi melena revuelta, mi estómago pidiéndome a gritos un cafelito, una pernera del pijama subida, mi aliento explosivo... Vamos, el deseo hecho mujer...

Decía que yo era feliz. Ha sonado el timbre. Una mujer me buscaba. ¿A mí? Pero enseguida mi subconsciente ha empezado a decirme noabrasnoabrasnoabrasnoabras... Yo no le echo caso y he abierto la puerta. A medida que escuchaba el ascensor subir, mi subconsciente empezaba a gritarme cierracierracierracierraaaaaaidiotaaaaaaaaaaa. Yo he esperado tranquilamente en la puerta. La felicidad me seguía envolviendo, cosas de haber dormido bien >y de haber tenido bonitos sueños<. He visto encima del recibidor mi cartera, y he pensado que ahí estaba mi DNI. Entonces, ha sido cuando mi Pepito Grillo se estaba dando de leches por dentro de mi cabeza, dando alaridos, avisándome del peligro, saltando encima de mi masa encefálica, pero pa dentro. ¿DNI? Iba a cerrar la puerta, consciente ya de lo que me acechaba, cuando se ha abierto la puerta del ascensor y ha salido una empleada de Correos y Telégrafos. Pepito Grillo ya gritaba maydaymaydaymayday, y yo la he mirado con cara de pánico. Tenía un sobre marrón en la mano.
-Has sido convocada para una mesa electoral.

Me han dado los tres infartos juntos, pero he sobrevivido. No puedo decir lo mismo de mi Pepito Grillo. El muy cabroncete ha preferido morirse en vez de estar conmigo en tan señalado día. Y de suplente primero de presidente, nada menos. Repetimos cargo...

...Si me muero... ¿sirve eso de excusa para no ir, verdad?